¿Y SI TE PARTO LA BOCA?

Entro en el cubículo de mierda.

Todavía siento el frío en mis muñecas.

Varios grupos de tíos me miran al pasar.

Ésta no va a ser una buena noche, lo presiento.

Me siento en una esquina, apartado. Intento no mirar a nadie, si miras ya sabes lo que pasa.

Empiezo a pensar en las circunstancias que me han traído aquí y todavía no doy crédito.

Yo no he hecho nada me repito constantemente.

Un tipo con pinta de Ángel del Infierno o por lo menos un Hijo de la Anarquía se dirige a mí apuntándome con el dedo y me dice:

-         ¡Eh tú! El trajeado!

Me acojono. No lo voy a negar. Sólo tengo dos salidas:

Una: me callo y me dan ostias hasta en el cielo la boca

Dos: le respondo y marco mi territorio.

Decido callarme pero el hijoputa insiste.

-         Te digo a ti ejecuta, puto trajeao, que qué coño haces tú aquí

Le miro directamente,  mirada fija de estoy más loco que tú cabrón y me levanto para responderle.

-         ¿Y si te parto la boca?

Todos callan. Parece que hoy volveré a casa con todos los dientes en la boca.

Escrito el 23/04/2011

En Diablos Azules Madrid