ANNE & MARY

- Año de Nuestro Señor de 1788

El viento se cebaba contra el navío como queriendo convertirlo en astillas a modo de sacrifico en honor a la mar, de la que nunca se podía separar, tan sólo acariciar la superficie y mezclarse en las gotas de agua que salpicaban de las olas, aunque su abrazo favorito ocurría siempre contra las rocas de los acantilados. El final perfecto e implacable entre los dos fenómenos atmosféricos y cuyo maestro de ceremonias eran esas lastras cortantes como cuchillas escondidas bajo la superficie a pocos metros de la orilla. Un final poco halagüeño para cualquier embarcación que no conociera la zona.
Sus fondos marinos guardaban un cementerio de pecios, testigos mudos de la atracción de todo tipo de gentes de la mar, piratas y corsarios que durante décadas se sentían atraídos por los cantos de sirena de aquella zona de apariencia desértica, pero rica en minerales preciosos, agua dulce y una gran variedad de frutos, hortalizas, animales y gente humilde que vivía del trabajo de sus manos y no sabían defenderse.

 

El palo mayor había desaparecido de un cañonazo cuarenta millas atrás y el fondo de la embarcación se había abierto al chocar contra una de las rocas cual estilete entrando bajo la axila hasta el corazón. Un golpe mortal. El agua inundaba toda la zona de carga y saltaba sobre la cubierta. Más que un navío parecía una balsa a punto de servir de alimento para las olas enfurecidas. La carena era un colador y era cuestión de minutos que la mar diera el abrazo final a la embarcación. La popa se encontraba al nivel del mar y hasta allí habían ido quedando amontonados los cuerpos inertes de la tripulación, los siete marineros originales del navío, un cocinero argelino y el contramaestre George, un bucanero que había desertado en las Bahamas y era tío de Anne, la cual había recibido un golpe en la cabeza y el costado izquierdo al caerle encima el palo del foque a causa de un disparo de cañón del buque de la Armada española que llevaba tras ellos más de una semana.

Mary no estaba mucho mejor, tres días de huída sabiendo que si les atrapan no van a tener un juicio, si no que serían todos ejecutados por piratería, dejan agotado a cualquiera, pero el instinto de supervivencia le hacía sacar esas fuerzas de ninguna parte para poder seguir luchando por su vida. Con los ropajes hechos jirones, descalza y famélica, pudo llegar hasta el mascarón donde había caído semi inconsciente su amiga Anne, la que una vez le salvó la vida cuando su padre la quiso vender a un traficante de esclavos en Cuba y ésta pudo convencer a el por entonces su marido para que la liberara... unas horas más tarde, en el ocaso, el pirata Van, que así se llamaba el marido, entró en la choza donde se encontraba Anne amordazada y tirada en el suelo. La liberaron y huyeron hasta América..

Había que saltar por la borda. Era eso o morir ahogadas cuando el barco se hundiera. Nadar cincuenta metros hasta la orilla en un mar embravecido es garantía de perecer en el intento y la otra opción quedaba descartada por suicida. Para decoración de los fondos marinos quedaría una embarcación de 300 toneladas, ocho cañones y más de media bodega con un botín millonario entre joyas, monedas, aranceles, escritos de propiedades, telares y cualquier cosa de valor que pudiera ser vendida o canjeada.

Tras llorar abrazadas y sintiendo el agua en los pies, se decidieron a saltar. Casi siete metros de altura hasta el agua son muy respetables, pero era acción obligada. El impacto del choque resultó brutal y las frías aguas del Mediterráneo en invierno son crueles.
Pese a tener los pulmones llenos de aire, el golpe, la inmersión y el oleaje hacen que estos se vacíen daño la sensación de que arden. El frío no se aprecia, tal es la necesidad de salir a flote y poder respirar.
Silencio entre la tormenta y una sensación de paz inquietante invadió repentinamente a Anne y Mary, dos veinteañeras que huyeron de su ámbito familiar a mediados del XVIII para vivir su vida rebelde entre marinos, piratas, puertos y escondites.

Dos cuerpos flotando golpeados contra las rocas de la orilla en una escena dantesca otoñal. Dos vidas sesgadas por una cadena de infortunios y malas decisiones producto de la urgencia del momento, del estrés constante de vivir en una embarcación rodeadas de hombres sin principios, pendencieros, ladrones, asesinos o desertores de la armada.

- 2018

Ves la playa al fondo?
- sí, no me puedo creer que estemos llegando ya.
Tres kilómetros y estaremos pisando la arena y dejando que el agua acaricie nuestros pies.
- me encanta esa sensación, es como conectar con el origen de la vida.
Es algo muy místico...
- dicen que el mar es el vientre materno.
La mar.
- el mar.
Jajaja bueno, supongo que cada una la amamos a nuestra manera.
- el mar, el amar, el amor, la mar, amarla, dejarse abrazar..
Ya te ha entrado la vena, poetisa?
- sabes que me pongo romántica cada vez que venimos.
Pues ya hace un montón de años que no volvíamos, tantos que ni me acuerdo...
- es verdad, yo tampoco me acuerdo...

Y esa torre? Parece que está habitada.
- me resulta familiar, creo tener algún vago recuerdo... una chica con un sombrero negro... y gente extraña.
A ver si va a salir un caballero templario defendiendo sus dominios y nos parte el Ibiza de un espadazo jajaja
- acelera, que me estás poniendo nerviosa y este sitio no me da buenas vibras.

Ya me has sugestionado y parece que escucho gritos y veo soldados del reino persiguiendo a moriscos, piratas tuertos y viejas de luto.
- en serio, desde que hemos visto la playa al fondo estoy imaginando cosas y me llegan flashes a la cabeza con unas imágenes inquietantes.
La necesidad de desconectar dándonos un baño en la playa es imperiosa. Ya estamos llegando, aparcamos, sacamos lo necesario y al agua que hay que nadar, gritar y celebrar el encuentro.
- sí por favor, que la ansiedad me está pudiendo.
Tenemos buena suerte, no hace viento y la mar está tranquila.
- mejor, no me gustan las tormentas ni los días de viento y esta playa me han dicho que es peligrosa aún con la mar en calma. sólo te puedes bañar tranquila hasta cinco o seis metros de la orilla y justo ahí, se vuelve profunda y oscura y en los días de viento de Poniente, las corrientes te llevan a la zona de rocas donde es imposible agarrarse porque son una prolongación en vertical de la montaña..
Claro que sí y de repente sale del agua el dios Neptuno y te pincha el culo con el tridente.
- y salgo volando jajaja!

Respira profundo y cierra los ojos, esta zona es rica en yodo y dicen que limpia los pulmones.
- estoy mirando el horizonte, contemplando la eternidad.
El deseo más grande de cada alma del mundo.
- me encantaría que fuera cierto, necesito creerlo.
Sabes qué? Llámame loca, pero juraría que hay alguien más.
- pero si no hemos visto a nadie en varios kilómetros a la redonda y aquí estamos solas.
Lo sé, es una de esas sensaciones de las que me hablabas al pasar por la Torre. Es como si entre el ruido de la brisa y las olas golpeando las rocas hubiera una conversación, de vez en cuando juraría que escucho palabras sueltas como si fueran susurros.
- menos mal, pensaba que yo era la única que ''escuchaba cosas'' desde que estamos aquí.
Mejor nos movemos un poco, vamos a acercarnos al castillo.

La huella del ser humano, su legado, su obra y nosotras aquí alucinando con el entorno.
- esto tiene embrujo, yo sigo teniendo las mismas sensaciones que allí abajo.
Es fascinante lo que puede hacerte creer el cerebro.
- y también puede ser inquietante el hecho de creer oír cosas y que te lleguen a la memoria imágenes como recuerdos de situaciones ya vividas...
Yo estaba en un barco, recuerdo una noche de tormenta que un rayo partió una vela...ví una luz y creía que esta torre era un faro y alguien me gritaba '' noooo, a poniente, gira el timón o nos vamos a pique!!!''

- dios mío, yo también he soñado eso! pero cómo es posible?
Lo escuchas?
- sí, perfectamente.
Es como una voz de hombre?
- dice nuestros nombres..
Pero en inglés.
- dice que no es un faro.
Conoces a algún Carlos?
- Vane, Charles Vane. El capitán del ''Williams''.
Espera..... creo ''ver'' lo que dices... entiendo que hemos soñado que viajábamos en un barco y nos sorprendió una tormenta?
- y Charles Vane era mi marido, mi segundo marido.
El pirata Charles, que era el capitán del navío?
- el mismo que creemos estar escuchando ahora.

Ana.

- dime, María.
Saltamos?

Una colaboración de Salvaorillo 
 

Blog El Cajón de la Calavera Sinfónica

EL ENCENDEDOR DE GAS

Ya le habían quitado dos taxis. Por eso se abalanzó sobre el siguiente que se dignó, por fin, a detenerse. Sus dedos intentaron aferrar la manilla de la puerta blanca al  mismo tiempo que otras dos manos querían imponerse a la suya. No lo dudó: puso su mejor cara de loca desquiciada para acabar con la resistencia de las tres adolescentes esqueléticas y "granudas". Sin lugar a duda fue una victoria rápida y limpia contra fuerzas hormonales superiores. Sin disculparse, entró en el vehículo y dejó caer sus noventa kilos en el asiento trasero. Tuvo que repetir las señas al conductor varías veces, la voz le salía pastosa e incoherente. Sí, había bebido demasiado. ¡Se sentía tan desgraciada!

El taxi tardó cinco minutos en dejarla frente al portal de su piso. Ella tardó más de esos minutos en franquearlo.

Empezó a subir hacia la quinta planta. Lo hizo como pudo. A cada paso que daba el alcohol hacía una visita a su garganta. Decidió gatear. Por insólito que pareciera, los escalones eran más altos que cuando los había bajado por la mañana. Para no caer se iba agarrando a la barandilla de madera como si fuera el cuello de su ex amante, como si lo estrangulara. En la segunda planta  el sudor ya le traspasaba el vestido. Se propuso por enésima vez que adelgazaría.

Cuando por fin entró en la casa fue directa a la cocina. A la despensa. Ya en su dormitorio, con un buen surtido de galletas, la cama la acogió tal y como estaba. Comió llena de remordimientos y luego intentó dormir. Pero los acontecimientos del día anterior la perseguían. En realidad le habían destrozado la vida. Lo mataría. Sí.

Al poco rato buscaba por todo el piso la cajetilla de tabaco; no recordaba en donde la había escondido tras la sabia decisión de no matarse poco a poco. Si algún día lo hacía lo haría en un visto y no visto. Para no sufrir. Por fin la encontró en la mesa de la cocina, donde siempre la guardaba. Tomó el encendedor de gas modelo pistola y tras mirarlo intensamente, suspiró. Se encendió un cigarrillo, sopló y, tras otro suspiro, giró el artilugio entre los dedos. Este salió disparado, golpeó la nevera, el borde de la mesa, cayó al suelo y se deslizó, haciendo remolinos, hasta acabar debajo de un mueble.

Pensó si recogerlo. También pensó en apagar el cigarrillo. En echarse a llorar. Luego pensó que desde la ventana el salto era perfecto. Llevó la mesa hasta ella. Apagó la luz de la cocina. Abrió la ventana. Se subió a la mesa.

El estruendo fue ensordecedor. Digno para despertar a todo el vecindario. La brasa que iba consumiendo el tabaco, el alquitrán, la nicotina y demás sustancias que contenía el cilindro de papel le dijo segundos después que la caída había sido hacia el lado incorrecto y que los trozos de madera que le rodeaban eran los de la mesa. Al menos, ya que estaba ahí tirada, recogería el encendedor. 

Una colaboración de Consuelo SdB 

Blog  Indumentaria y Costumbres en España

PROMENADE DE NADA

(A veces creemos ir muy lejos, pero siempre caminamos en círculos.)

Camina con la escopeta de perdigones en la mano.

-Pero hombre, no andes así, que te ven los pájaros. No vas a cazar ni un estornino.-La hija del que habla mira al muchacho con tales ojos, se diría que ella sí es cazadora ilusionada.

Lo cierto es que tomó la escopeta para pasear con una excusa, pues oye que pasear por pasear es perder el tiempo. Vaga confortado por el verdor, soñando, deteniéndose ante una manzanal con frutos rojos. Apunta pero no dispara, como si la manzana colorada pudiese sangrar chorreando bermellón con un ay.

Mira la casa abandonada, el musgo sobre la pizarra, las vigas de madera hechas migas,  muros caídos, la maleza enseñoreada; mira la casa abandonada con pena, como si la hubiese habitado él. 

Camina con la escopeta de perdigones.

Cerezo alto sobre la ladera en cuyos brazos se encamaba de niño 

Meda amarilla con la punta del  palo oscuro asomando por arriba

Babas de vacas en la fuente donde se niegan a beber los caballos

Agua transparente de la poza negra

Sapos entre coles y berzas

Avispero en la nogal frondosa

Olor a madera y polvo en la iglesia

Lápida con dos tibias cruzadas y calavera

Cacas de vaca como pasteles de broma

Regatos cristalinos cantarines refulgentes adornando los caminos como joyas en brazos femeninos.

Camina con la escopeta.

Dispara balas trazadoras fantásticas hacia el futuro, marcando rutas a seguir en su imaginación. ¿Seguirá estudiando? ¿Y luego? Es incapaz de verse trabajando. ¿En qué? Como no sea de bibliotecario. No sabe hacer nada.

Ha salido a pasear para no odiar a su madre. Ella llora porque el chico no sale con los demás muchachos.  Él se siente culpable, raro, irremediable. Hasta que la abuela, aldeana iletrada, dice: pero déjale, si él es feliz así…

Camina.

Una colaboración por Luis Miguel Sotillo Castro

POESÍA PARA TINA

Es un reto. 

Escribir donde se escribe tan bien, donde se lee tan bien la música, donde se adivina el buen gusto, la sensibilidad bien entendida en cada rincón de la pantalla.
                                                                                                                                 Es un reto, repito, aparecer por este rincón del mundo virtual y estar a la altura. No hay que olvidarlo: este blog es un cachito del corazón de Tina, un cachito que nos regala, nos engatusa, nos ilumina. Y meterse en la piel de ese corazón una vez, vaya,

es un reto. 

Y como nunca he presumido de valiente, ni de cobarde, enredo mis dedos en mi barba pensando cómo asumirlo. Y, claro, también soy de caminos sencillos.

Con poesía. 

Con música.

No en vano, la cajita esta lleva siete años llenándose de eso mismo. 

Así pues, permitidme que dedique diez canciones basadas en poemas a la anfitriona de este corazón electrónico.

Poesía para Tina.

Miguel Ríos - Oda a la tristeza - Basado en el poema de Pablo Neruda

Celtic Frost - Sorrows of the moon - Basado en el poema de Charles Baudelaire 

Nightwish - Song of myself - Basado en el poema de Walt Whitman 

Luz Casal y Carlos Núñez - Negra sombra - Basado en el poema de Rosalía de Castro

Reincidentes - Poema de guerra y muerte - Basado en el poema de Miguel Hernández

Stevie Nicks - Annabel Lee - Basado en el poema de Edgar Allan Poe 

Enrique Morente y Lagartija Nick - Ciudad sin sueño - Basado en el poema de García Lorca 

Loquillo - No volveré a ser joven - Basado en el poema de Gil de Biedma 

The Killers - The cowboy's christmas ball - Basado en un poema de William L. Chittenden

Los Suaves - Palabras para Julia - Basado en el poema de José Agustín Goytisolo

Una colaboración de Rockologia 

Blog Rockologia

CUANDO

Ayer por la tarde volvía en autobús a casa. ¿Y? Pues eso, que iba en autobús, cosa rara en mí.

No conducía, aunque me hubiera gustado hacerlo, el bus, claro. Ello me permitía ir sumido en esos pensamientos que todos tenemos cuando vamos en un medio de transporte. También, esa altura donde están colocados los asientos en los autobuses me permitía tener un punto de vista más elevado desde donde observar carretera y paisaje.

Ni que decir tiene que llevaba los cascos puestos escuchando música.

A eso de las ocho y media de la tarde, desde mi atalaya disfruté de un espectacular y eterno atardecer castellano. El sol se estaba despidiendo por hoy inundando el horizonte de esos tonos azul-amarillentos-rojizos-anaranjados, dejando una imagen conmovedora fácil de retener en la retina y difícil en la cámara de fotos del móvil.

Irónicamente, en esos momentos estaba sonando esta canción que habla de optimismo, estallido de vida y de que todo vuelve a empezar cada día, en lugar de pesimismo, recogimiento y fechas de caducidad, sentimientos que suele provocar la llegada de la noche.

Felicidades Tina por esos 7 añazos. Sé que es un número importante para ti -ahora que lo pienso yo no tengo un número importante, tendré que buscarlo-.

Gracias enormes por el esfuerzo de mantener este trocito de ciberespacio en forma de corazón.

 

Una colaboración de Paco de la Torre 

Blog Revolution Rock Ñ Roll

ESTOY ENFERMO

Tina me pidió que escribiera algo para conmemorar el aniversario de su Blog, el gran “Tina´s Heart Shaped Boxes”. Yo soy fan de Tina, pocas personas que yo conozca tienen tanta sensibilidad y sienten la música con más pasión. Todos habéis leído sus entradas, llenas de sentimiento, a veces desgarradoras. Siempre con su inconfundible sello y siempre enmarcadas magistralmente con un fondo musical. Tina escribe lo que le inspiran las canciones. 

Yo soy un aficionado a su lado, mucho más prosaico. Entré en pánico cuando me hizo el encargo. ¿De qué iba a escribir yo? 

Pues bien, para quien no me conozca yo soy médico y me pirra la música, no a nivel sabio como mi amiga, pero mi vida no la concibo sin banda sonora, porque para todo en la vida hay una canción. No hay nada que me guste más que elegir canciones cuando quiero expresar una emoción.

Como hay canciones inspiradas en casi cualquier cosa, no pueden faltar montones de canciones inspiradas en la enfermedad. Los músicos son seres humanos y experimentan la enfermedad y el dolor en sus carnes o en sus seres queridos. Las enfermedades generan infinidad de sentimientos, muchas veces muy intensos y claro, ¿qué inspira a un músico?. Existen infinidad de canciones que podrían entrar en la banda sonora de mi trabajo.

Algo muy común entre los músicos y artistas es la enfermedad mental y las adicciones. Los músicos son personas por lo general muy sensibles, ese maldito don que les hace crear arte muchas veces les hace experimentar más intensamente los sentimientos. Esto les sume en un torbellino de emociones y hay veces que no lo saben gestionar, lo que les hace vulnerables a enfermedades como la depresión. Además muchas veces utilizan alcohol y drogas para calmar su sufrimiento o en otras ocasiones para desinhibirse y dar rienda suelta al torrente creativo, con el consiguiente riesgo de adicciones y enfermedades mentales inducidas por las mismas. Además, ese consumo muchas veces les genera otros problemas de salud a nivel físico. Sobre esto hay miles de canciones. 

Una de mis canciones favoritas es “Barrel of a gun” (https://youtu.be/V7GCrTFCXYo), de Depeche Mode, con su estremecedor videoclip, en la que se narra la agonía en la que se sumió Dave Gahan a causa de sus adicciones, y que le llevaron al borde del suicidio y la muerte. Suerte que temas como este de Martin Gore consiguieron mantener a flote el grupo, que en esa época estaba al borde del precipicio.

Sobre heroína hay infinidad de canciones, pues esta droga ha sido “musa” de infinidad de grandes músicos, llevándose por delante tantos talentos.

Mi banda favorita, The Cure, tiene un extraño tema de sus inicios en el mas rabioso Post-Punk dedicado a la heroína: “Heroine Face” (https://youtu.be/0YcQgEzvcOQ). Es de 1977 y en el casi cuesta reconocer al maravilloso Robert Smith, que luego generó una personalidad escénica tras inconfundible.

Los legendarios Stooges, con Iggy Pop al frente crearon el gran himno “LusT for life” (https://youtu.be/EAIVUGnaFDA), que muchos toman con una exaltación de la vida, pero nada mas lejos de la realidad, es una alegoría de la heroína también.

Smashing Pumpkins, en su tema “Today” (https://youtu.be/vpGDA43yOk8), para muchos una exaltación optimista, Bill Corgan tira de todo su sarcasmo para hablar de la profunda depresión que sufría, una terrible enfermedad que también es muy frecuente entre los músicos. Hay leyendas de la música atormentadas allá por donde mires.

 Pete Townsend con The Who, en su Opera Rock Quadrophenia, trató la historia de un tal Jimmy, aquejado de personalidad múltiple con la canción “Dr. Jimmy” (https://youtu.be/HYjgWTctQR0)

No todo en la historia de la música son depresiones, enfermedades mentales y adicciones. Hay muchas otras alusiones a problemas de salud en la historia de la música. Por ejemplo, el ecléctico genio Frank Zappa, que en su álbum “Joe´s Garage” deja caer esa costumbrista “Why does it hurt When I pee” (https://youtu.be/fiu6DFXeF9A).Una “profunda reflexión” sobre un problemilla urológico que padeció. 

Josh Homme, líder y vocalista de Queens of the Stone Age, uno de los grupos más en voga actualmente y que a mi me ponen en órbita, grita a los cuatro vientos en “Sick, sick, sick” (https://youtu.be/oHDaKtx6bGY) lo mal que se encuentra. Conociéndo sus antecedentes no es difícil sospechar que la inspiración le vino en uno de sus infinitos diás de resaca politoxicológica.

Hay muestras de todo tipo de enfermedades. El Gran, y muy admirado por Tina, Van Morrison, compuso en 1967 la canción “TB Sheets” ( https://youtu.be/t8yH5tFLVvw), en la que cuenta la historia de lo que sintió al visitar a una joven aquejada de tuberculosis en sus últimos días. Este tema fue posteriormente versionado por John Lee Hooker en 1972 (https://youtu.be/WX5Y3cmtMEs). La tuberculosis, aunque no pensamos que sea tan frecuente, es la enfermedad infecciosa que más muertes produce en el mundo, por encima de la infección por VIH o la Malaria.

Tambien hay canciones dedicadas a la farmacología. Jack White, en su etapa de White Stripes, creó “Girl you have no faith on medicine (https://youtu.be/F2GeEFi1z7Q ), una reflexión sobre el Paracetamol y el efecto placebo. Luego en sus directos cambiaba “Girl” por “Meg”, en referencia a su compañera por aquel entonces, en la vida y en la banda.

Goples Bajos, ese genial a la par que efímero grupo vigués entre los 19 temas de su corta discografía cuenta con este “Estoy enfermo” (https://youtu.be/EvYZtScYG4g). Recientemente Iván Ferreiro (https://youtu.be/IC2ME3B12kI) ha publicado un disco homenaje a esta banda compuesta por el genial y ya fallecido Germán Coppini y Teo Cardalda a los que luego se unieron Pablo Novoa y Luis García. No podía faltar en homenaje a mis raíces gallegas. Como curiosidad, se habló mucho de la particular voz de Coppini, a lo que él decía que se debía a que había grabado con gripe.

Podríamos continuar así un buen rato, pero creo que ya tenemos para una pequeña lista de reproducción sanitaria.  Todos estos temas son temas que a mí me gustan personalmente, aunque hay muchos otros ejemplos en todo tipo de estilos musicales. 

Yo en mi vida he conocido a mucha gente excepcional, pero pocas Tina. Además para mi es un talento desaprovechado, debería escribir en alguna revista o fancine. Si alguno la conocéis algún día, decidle además que os enseñe sus fotos. Para mí se equivocó de carrera. Si fuera periodista musical ya se habría puesto las pilas con el inglés y estaría escribiendo para Rolling Stone.

Gracias Tina por la invitación, por dejarme entrar y por ir conmigo de conciertos y de cañas.

Una colaboración de Stewart 

Blog Reflexiones de un Médico de Cabecera en crisis  

REMEMBER A DAY

Llevabas un tiempo observando aquella fotografía cuando lanzaste la pregunta.

—¿Quién es? –me preguntaste-.

—Es mi madre. ¿Es hermosa, verdad?

—Sí, sí que lo es, muy hermosa. ¿Y quién es el hombre que está a su lado?

—Ese es mi padre.

—Se les ven muy felices –dijiste muy sonriente-.

—Lo eran. Eran la pareja más bonita y compenetrada que he conocido nunca… Ahí todavía eran novios, yo ni siquiera había nacido, pero me gusta mucho esa fotografía.

Entonces se hizo un breve silencio. Julio volvió a dirigir sus ojos a aquella vieja fotografía que tenía colocada en la mesita del salón.

—¿Y tú madre? –me volvió a preguntar-.

—Mi madre murió hace 12 años de cáncer. Tenía un tumor en la cabeza, cuando se lo detectaron ya era demasiado tarde. El tumor estaba muy extendido y no pudieron operarla.

Inclinaste la cabeza un segundo y cuando la levantaste, la sonrisa que portabas hacía menos de diez minutos había desaparecido.

—Lo siento, lo siento mucho Sofía. No quería ponerte triste –me dijiste preocupado, porque viste que de mis ojos empezaron a brotar las primeras lágrimas.

—¡Oh, Julio, no te preocupes! Estoy perfectamente, te lo prometo.

En ese instante alargaste tu mano hacia mi rostro y me secaste con tus dedos las lágrimas que acaba de derramar.

Hacía un día soleado maravilloso, así que cuando terminamos de desayunar te propuse salir un rato al jardín. Tú aceptaste sin pensarlo ni hacerte de rogar. Nada más cruzar la puerta, nos llegó una ligera brisa que traía consigo un dulce olor a lavanda.

Nos sentamos en un banquito, yo con mi libro de Fante y tú con tus crucigramas. Mientras leía, te levantaste y fuiste directamente a donde estaban las plantas de lavanda. Las acariciaste y las oliste.  Luego te quedaste allí plantado frente a las lavandas, y yo seguí leyendo hasta que algo me hizo levantar la vista del papel. Ese algo, eras tú, estabas llorando, en apenas un instante habías empezado a llorar desconsoladamente. Fui corriendo a ver qué te sucedía.

—Las lavadas, las lavandas –dijiste entre sollozos-.

—¿Qué pasan con las lavandas, cariño?

—Las lavandas eran de mi mujer.

Al escuchar aquello no pude evitarlo, y un río de lágrimas empezó a correrme cara abajo. Te abracé, nos abrazamos. Y mientras lo hacíamos me susurraste al oído un “te quiero mucho, hija mía” que aún hoy me pone la piel de gallina. Era la primera en vez en años que habías recordado algo de tu pasado, desde que el doctor me dijo que tenías alzheimer.

Una colaboración de  @subversiva__

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Quería agradecerle a Tina que haya pensado en mí para publicar en su pequeño rinconcito Tina's Heart Shaped Box y compartir con todos vosotros este escrito. También quiero felicitarla por el tiempo que lleva dedicado a este blog ¡7 añitos!, que se dice pronto, pero los tenemos algún blog sabemos que no es fácil mantenerlo activo y ser constantes, así que muchísimas felicidades. Para mí, tu blog y tú misma, sois sinónimo de buena música y en concreto, de mucho rock. 

2555 DÍAS PARA SENTIRNOS VIVOS

"Tina´s Heart Shaped Boxes" está de celebración, sopla 7 velitas y es un motivo alegre para que todos (su autora y sus lectores) estemos de enhorabuena. En primer lugar quiero felicitar a Tina por estos 2.555 días al pie del cañón, manteniendo en pie esta interesante, recomendable y personal bitácora. Que creo que es lo que tiene que ser un blog, de autor/a, sino pierde su esencia y ya es otra cosa. En segundo lugar, agradecer que me haya concedido el privilegio de ser uno de los invitados especiales a este mes de celebración. Máxime, teniendo en cuenta que me retiré hace un par de años de este universo maravilloso de los blogs. Decía antes que un blog es ante todo una especie de diario personal (aunque se publique cada cierto tiempo) y que Tina haya tenido la generosidad de dejarme formar parte de su mundo, supone un honor añadido.

Recuerdo que al poco de conocernos, salió el tema de los blogs. Al acceder a sus entradas, descubrí una persona amante de la música, en especial de sus adorados Bowie, DeVille, Burning, Ramoncín, Lou Reed, Triana o Bambino y que era capaz de transmitir en sus textos parte de esa fascinación por ellos, aunque no sean popularmente bien vistos, como el caso del "Ángel de cuero".  Resalto esto porque no resulta tan sencillo expresar en palabras la pasión que uno siente por algo, muchos lo intentan pero pocos lo consiguen al nivel de conmoverte y despertar en ti el interés o la emoción por ese artista. Tina lo consigue, pero no sólo eso, sino que también es capaz de desnudar su alma en esta bitácora, con poemas propios, canciones que le han marcado o historias reales o de ficción que ha vivido o sabe que quedan por vivir y sentir. Tina es capaz de anticiparse a ellas y transmitir todo ese carrusel de emociones.  Con el paso de los años se ha podido apreciar en las entradas, esa evolución de la propia Tina y sus circunstancias, anhelos o desvelos enriqueciendo más el puzzle de su persona, que aún quedan muchas piezas por encajar, pero sin perder en ningún momento su esencia. No es tan sencillo como parece y Tina lo logra con una sencillez que asombra.

En tiempos tan inciertos, cuando "de todo comienza a  hacer ya mucho tiempo" como canta mi paisano Bunbury en "Porque las cosas cambian" hay que congratularse que "Tina´s Heart Shaped Boxes" continúe en plena forma, con la misma honestidad y emoción que siempre. Porque en estos tiempos donde la autenticidad se considera un valor trasnochado, es emocionante encontrar una guía como este blog que sabes que lo que te recomiende es garantía de enorme calidad. Aquí no hay patrocinios, ni intereses de ningún tipo, aquí hay una gran amante de la música transmitiendo su vida y sus gustos a corazón abierto, desnudando su alma. Y eso, en días tan oscuros como los actuales, donde la sobrecarga de reclamos artificiales, interesados y de fakes es asfixiante es más de agradecer todavía, que haya un blog como éste que nos recuerde parafraseando una de sus entradas que "siempre hay seres eléctricos, que devuelven la chispa necesaria. Puede salir el sol".

Una colaboración de Christian Sancho  

Blog Mr. ThunderStruck