UN PADRE EN HORAS BAJAS

Recuerdo perfectamente aquel día lluvioso de primavera en el que mi hija llegó a este mundo moviendo sus brazos en un gesto entre comenzar a volar y buscar algo a lo que agarrarse. Es evidente e incontestable el vínculo entre una madre y el ser que ha crecido en su interior durante meses, pero lo cierto es que desde el mismo momento en que vi su cara, la conexión que se estableció entre aquella cosita y yo –alguien que no soñaba precisamente con tener hijos y para el que, los niños ajenos, cuanto más lejos mejor–, fue más fuerte que el acero. La primera señal fueron las ganas de dar un sopapo a la enfermera que, sin aparente cuidado, puso a mi hija, mi HIJA digo –tan sólo dos sílabas, pero una palabra que me llena la boca desde aquella tarde–, bajo un chorro de agua. Y, por supuesto, desde aquel instante me convertí en alguien más sensible, incluso diría sensiblero. Pero ¿sabéis qué?, no me importó una mierda. 

Cuentan las crónicas que durante lo días posteriores, en los que amistades y familiares visitaban a la madre y la recién nacida, no hice caso alguno a cuantas personas pulularon por la habitación del hospital y ocupé mi tiempo (ad)mirando embelesado aquella preciosidad de pelo negro que llevaba mis genes. No lo recuerdo. Para mi, esos días posteriores al parto son como las épocas rebosantes de drogas que hacen exclamar a algunas viejas glorias del rock aquello de “no recuerdo ni haber grabado ese disco, ni su gira de presentación por lo que debí pasarlo muy bien”. Mi droga tan solo tenía horas de vida. 

Los años que siguieron fueron una maravilla, con una relación con mi hija de lo más satisfactorio. De bebé la ponía sobre mi pecho para que escuchase el latido de mi corazón, al igual que durante los nueve meses de su gestación había hecho con el de su madre. Escuchábamos juntos a Judas Priest, Dokken o Metallica. Aquí debo hacer un inciso y deciros que el experimento –pretendía influir en sus neuronas desde la más tierna edad cerebral– no ofrece garantías de éxito pues en la actualidad uno de sus grupos preferidos es Panic at the disco, aunque es capaz de escuchar e incluso tararear algunas cosas de U.D.O. o Halford. Recupero el hilo comentando cómo cambiaba sus pañales –los metalheads no tememos ensuciarnos cuando toca hacerlo–, le daba biberones y posteriormente cosas algo más elaboradas como garbanzos con tomate y huevo duro o me levantaba algunas noches a mecerla vientras veía a George Foreman anunciando planchas para hacer jugosos filetes. También la aguanté –típico– cuando quitó los ruedines de la bicicleta así como  en todo en tipo de etcéteras relacionados con el crecimiento de una hija. Eso me ha permitido establecer con ella una conexión que me ha colmado de felicidad como padre... hasta ahora. 

Sí Tina –por cierto, gracias por permitirme utilizar tu blog como diván de psicoanalista– y resto de lectores de este espacio, porque ahora mi pequeña SE HA ECHADO NOVIO, oye. Automáticamente, el menda ha pasado a un segundo plano. Que soy tu padre, niña, y a ese pavo lo encontraste en la calle. Que sí, que sí, que es ley de vida, que la sigo viendo como si gatease aún por el comedor y tiene casi veinte años... ¡LOS COJONES! No sé cuantos de vosotros, potenciales lectores de estas palabras atropelladas que brotan nerviosamente de mis dedos sobre el teclado mientras me asaltan imágenes en las que corro a collejas al que me ha robado a la hija –toma topicazo–, estáis o habéis estado en mi situación, pero a buen seguro me comprenderéis todos. ¿Os lo podéis creer?, con mi mujer se siguen mutuamente en Instagram y se hablan por Whatsapp. Pero yo me he negado a conocerlo, total, ya se sabe, las relaciones a veces se rompen y no quiero encariñarme con él (versión oficial) y me repatea el hígado pensar que mi pequeña es una mujer con su propia vida (la puta realidad) porque en el fondo eso significa que, además de ella, quien se hace mayor soy yo. 

Así me siento yo

En fin, lo voy a dejar aquí porque para una vez que colaboro en este blog no es cuestión de tener un bajón emocional o provocároslo a vosotros. Así pues, aprovecharé los momentos que aún paso con mi chiquitina –lo será toda la vida por años que tenga y a pesar de su gran estatura–, ocuparé mi mente con otros temas menos hirientes –la puta situación laboral en la que me encuentro es un buen candidato– y, eso sí, seguiré ignorando a ese mozalbete que ocupa su corazón hasta que, irremisiblemente, no quede otro remedio. Al final, lo que de verdad importa es que ella sea feliz ¿no?.

 Una colaboración de King Piltrafilla  

© King Piltrafilla

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